Roberto Carlos e eu

Vista aérea do Parque Ibirapuera. Foto: Christian Knepper

Na rua onde moravam meus pais, o Roberto Carlos comprou uma casa para sua mãe. Aliás era bem em frente à nossa casa, no Jardim Paulista, que era então um bairro bem mais classe média do que é hoje.

As casas não eram muradas. Tinham o que se chamava de mureta. Uma instituição quase desaparecida. Na casa dos meus pais, hoje, quem comprou fez subir um muro grosso, com dois metros e tal de altura, parece penitenciária.

A casa da mãe do RC tinha um muro um pouco mais alto que mureta, coisa de um metro e meio no máximo e uns 10 ou 15 centímetros de largura. Portanto, acho que era mera coincidência o fato de o habitante anterior ser um coronel da Força Pública que vivia fazendo ginástica sempre que podia e cuidava quase maniacamente do gramado de frente da casa.

(Aliás, para reprimir o jogo de futebol da garotada mandou instalar uma cerca de arame farpado em torno dele).

Mas não era aí que eu queria chegar. E sim no Roberto Carlos.

Que um dia teve a infelicidade de aparecer por lá em pleno dia e foi aquele fuá. Não sei como souberam, mas em dois minutos formou-se um aglomerado absurdo em frente da casa. Por sorte já não havia arame farpado cercando o gramado.

Uma noite, bem tarde, eu vi o Roberto Carlos chegando num carro até certo ponto discreto e entrando apressado na casa da mãe.

Foi a única vez que o vi. Aliás, me pergunto se era mesmo ele.

Depois disso, não sei se a mãe mudou-se ou se morreu, o fato é que RC nunca mais deu as caras por lá.

Digo isso tudo porque poderia até ser um lugar de turismo, de romaria, acho que até mais atraente do que Cachoeiro do Itapemirim, aonde o Guedes recomendou que as domésticas passassem férias. Para as que trabalham em São Paulo, seria inclusive mais econômico, e permitiria que depois ou antes dessem um passeio pelo Parque Ibirapuera, que fica perto dali.

Ao menos enquanto não privatizarem o parque e o tornarem mais, digamos, “exclusivo”.

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